Ich schicke Postkarten in den Westen und denke daran wie sie möglicherweise einmal auf Flohmärkten angeboten werden um von Menschen gekauft zu werden, die sich ihrer Zeit nicht sicher sind.

Zu dritt waren wir und später ließ ich mich verleiten von diesem Ort zu schreiben, es sei eine Maschine, obwohl diese nicht exisitiert, höchstens auf irgendwelchen Esoterikseiten. Ein Irrtum.

Wir gingen durch Zwischenräume. Kopfsteinpflaster, verwachsene Gewächshäuser, Häuser standen gebrochen am Straßenrand, die örtlichen Alkoholiker unterhielten sich mit einer Frau am Fenster, eine Katze sprang heraus.

Auf dem Weg fiel ich hin und Lehm setzte sich in meiner Kleidung fest. An einem Strauch mit Dornen verlor ich ein wenig Blut. In meinen Haaren sammelten sich Blätter und Staub. Ein Hund kreuzte unseren Weg.

Die Natur hatte sich längst durch den Beton gefressen. Auf dem Vorsprung standen wir schließlich und sahen hinüber zum Raum der Wünsche. Und später gingen wir weiter.