Irgendwann werde ich in Tokyo leben, sage ich zu dir, irgendwann werde ich wieder in New York ankommen.
Ein Schritt weiter nach Osten. Ich halte den Herbst in den Händen, auf dem Weg treffen wir die Kälte. Sie sagt, sie werde bald unsere Weg streifen, habe da noch eine Liaison im Norden.



Photos entstehen, Menschen sind selten darauf, die alten Probleme. Das Gefühl für eine Stadt, ihren Aufbau, ihren Fluss - wo sind die Ruinen? Nicht weit, nicht weit und ich schlage den richtigen Weg ein.



Vom Westen, vom Osten sprechen wir. Würden sie ihre eigenen Worte hören können, würden sie nicht glauben, wir lebten im 21. Jahrhundert. Alte Worte von denen ich glaubte sie seien nicht mehr. Die Kälte steht neben mir und lacht.

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